«Cantarella»Solo Show at Pinacoteca Ambrosiana Milano.
Curated by Luca Ranzi and Elisabetta Mero.
Project Manager Martina Corbetta
Estudio curator and text by Marta Moriarty
Nuria Mora es difícil de clasificar: la mejor manera de conocerla es a través de su obra, y viceversa. Es una artista libre, coherente y curiosa, que se embarca con naturalidad y entusiasmo en aventuras personales y creativas. Posee una rara capacidad para comprender cada contexto y adaptarse a él, enriqueciéndolo con nuevos contenidos y nuevas formas de belleza. Nuria Mora traduce los lugares y nos ayuda a comprenderlos. En cualquier circunstancia, es vanguardia, tanto en lo formal como en lo conceptual. Su obra, como ella misma, existe en diálogo y conserva las huellas de sus distintos itinerarios, al tiempo que evoluciona con su entorno.
En la instalación que presenta en Milán perduran las calles de Lavapiés, los arrozales de Bali, su viaje en Vespa hacia el mar de Portugal, los tótems del taller de Reggio Emilia, las algas de la bahía de Paxos, su pintura, sus boyas, su madre, su tenacidad, su poesía, sus naufragios, las cataratas y urracas de Hong Kong, sus emblemáticas flores, sus líneas geométricas… Y ahora, al dejarse impregnar por la Pinacoteca Ambrosiana, emergen sutiles referencias a Caravaggio y a Brueghel y, tiñéndolo todo de luz, aparece la figura de Lucrecia Borgia.
Lucrecia —la mujer más bella de su tiempo, hija de un papa, extranjera que seguía hablando en valenciano con su familia— fue esposa de un Sforza, de un príncipe de Aragón y del duque de Ferrara. Fue también una mujer que escribía versos y leía a Petrarca, que tocaba la cítara y el arpa, la que bailaba ligera como un pájaro. Fue Mecenas de las artes, gobernante y madre de familia numerosa, fue amiga del poeta Pietro Bembo, ella, la poderosa Lucrecia que, por miedo, encriptaba sus cartas y que a menudo firmaba con un solo adjetivo: la infelicísima.
La pinacoteca custodia un relicario con el largo mechón de su cabello fino y rubio que ella regaló a Pietro Bembo, el poeta que le escribió cuarenta cartas de amor , también a buen recaudo en la pinacoteca. En una de ellas, Bembo escribe: «Admiro cómo sabes consagrarte al estudio y a las artes delicadas, y no permites que tu genio quede ahogado por el esplendor de tu belleza».
Nuria Mora sabe moverse y crear arte en el mundo de las fábulas: sabe escucharlas, narrarlas y transformarlas, siempre que sean sustanciosas como esta de Lucrecia Borgia que alguien le contó en Milán: Dicen que, en la noche de difuntos de cada año, se ve una luz dorada entrar por una ventana y atravesar las salas de la pinacoteca: es Lucrecia, que entra para peinar su cabello y releer las cartas de Bembo.
Estos datos históricos y esta fábula se contraponen a la leyenda oscura que la describe como una envenenadora promiscua y maliciosa, la “puta de Roma”. Nuria, aquí,como en todos los cruces de caminos elige el más luminoso: la historia de una mujer que, de los doce a los veintiún años, fue víctima de su belleza y utilizada como instrumento por la familia más poderosa de Italia. En una carta amarga, Lucrecia acusa a su padre y a su hermano César de la muerte de su marido, Alfonso de Aragón, a quien intentó salvar sin éxito. En esa misma carta escribe: «El poder es un veneno dulce y lento que ciega, paraliza y alucina. Yo sé bien de qué hablo». Habla de la Cantarella, el veneno que usaban los Borgia y que, sin prueba alguna, también —y sobre todo— le atribuyeron a ella. Porque ya se sabe que es más fácil culpar a una mujer que a un papa y tanta belleza siempre es sospechosa.
Nuria Mora titula así su instalación en la pinacoteca : Cantarella, porque busca transformar el peso de la nomenclatura , y limpiar la mácula venenosa que durante quinientos años se ha vertido sobre Lucrecia, quien murió a los treinta y nueve años tras su octavo parto, en Ferrara, serena, rodeada de su marido, Alfonso d’Este, y de sus hijos, querida por su pueblo y libre durante más de dieciocho años de las intrigas de los Borgia y de Roma.
Para la Lucrecia de Nuria, la Cantarella será tan solo un cántico: el cristalino canto de esa mujer que, envuelta en luz dorada, aletea cada año por la pinacoteca convertida en pájaro, un canario rubio que, como detecta el grisú en las minas, detecta también todo veneno para no permitir más muertes ni calumnias, es el símbolo del espíritu que nos acompaña nos eleva y nos conecta con el cielo.
Al reivindicar a Lucrecia, Nuria Mora reivindica también a muchas mujeres manipuladas por la historia, pero no quiere hablar de ellas como colectivo, sino pensar en esta mujer que fue, en la infelicísima y bella Lucrecia que, al fin, puede cantar y volar como un canario por las salas de la pinacoteca.
Nuria Mora is difficult to classify: the best way to know her is through her work, and vice versa. She is a free, coherent, and curious artist who naturally and enthusiastically embarks on personal and creative adventures. She possesses a rare ability to understand each context and adapt to it, enriching it with new content and new forms of beauty. Nuria Mora translates places and helps us to understand them. In any circumstance, she is avant-garde, both formally and conceptually. Her work, like herself, exists in dialogue and preserves the traces of her different itineraries, while at the same time evolving with its surroundings.
In the installation she presents in Milan, the streets of Lavapiés endure, as do the rice fields of Bali, her Vespa trip toward the sea of Portugal, the totems from the studio in Reggio Emilia, the seaweed of the bay of Paxos, her painting, her buoys, her mother, her tenacity, her poetry, her shipwrecks, the waterfalls and magpies of Hong Kong, her emblematic flowers, her geometric lines… And now, as it becomes imbued with the Pinacoteca Ambrosiana, subtle references to Caravaggio and Brueghel emerge and, tinting everything with light, the figure of Lucrezia Borgia appears.
Lucrezia—the most beautiful woman of her time, daughter of a pope, a foreigner who continued speaking Valencian with her family—was the wife of a Sforza, of a prince of Aragon, and of the duke of Ferrara. She was also a woman who wrote verses and read Petrarch, who played the cittern and the harp, the one who danced as lightly as a bird. She was a patron of the arts, a ruler, and the mother of a large family; she was the friend of the poet Pietro Bembo, she, the powerful Lucrezia who, out of fear, encrypted her letters and who often signed with a single adjective: the most unhappy.
The pinacoteca keeps a reliquary with the long lock of her fine blond hair that she gave to Pietro Bembo, the poet who wrote her forty love letters, also safely preserved in the pinacoteca. In one of them, Bembo writes: “I admire how you know how to devote yourself to study and to the delicate arts, and do not allow your genius to be drowned by the splendor of your beauty.”
Nuria Mora knows how to move and create art in the world of fables: she knows how to listen to them, narrate them, and transform them, as long as they are as substantial as this one about Lucrezia Borgia that someone told her in Milan: They say that, on the night of the dead each year, a golden light is seen entering through a window and crossing the rooms of the pinacoteca: it is Lucrezia, who enters to comb her hair and reread Bembo’s letters.
These historical facts and this fable stand in contrast to the dark legend that describes her as a promiscuous and malicious poisoner, the “whore of Rome.” Nuria, here as at every crossroads, chooses the most luminous path: the story of a woman who, from the age of twelve to twenty-one, was a victim of her beauty and used as an instrument by the most powerful family in Italy. In a bitter letter, Lucrezia accuses her father and her brother César of the death of her husband, Alfonso of Aragon, whom she tried unsuccessfully to save. In that same letter she writes: “Power is a sweet and slow poison that blinds, paralyzes, and hallucinates. I know well what I speak of.” She speaks of Cantarella, the poison used by the Borgias and which, without any proof, was also—and above all—attributed to her. Because it is well known that it is easier to blame a woman than a pope, and so much beauty is always suspicious.
Nuria Mora thus titles her installation in the pinacoteca: Cantarella, because she seeks to transform the weight of nomenclature and to cleanse the poisonous stain that for five hundred years has been poured over Lucrezia, who died at thirty-nine after her eighth childbirth, in Ferrara, serene, surrounded by her husband, Alfonso d’Este, and her children, loved by her people and free for more than eighteen years from the intrigues of the Borgias and of Rome.
For Nuria’s Lucrezia, Cantarella will be nothing more than a chant: the crystalline song of that woman who, wrapped in golden light, flutters each year through the pinacoteca transformed into a bird, a blond canary that, just as it detects firedamp in the mines, also detects every poison so as not to allow more deaths or slanders; it is the symbol of the spirit that accompanies us, lifts us up, and connects us with the sky.
By vindicating Lucrezia, Nuria Mora also vindicates many women manipulated by history, but she does not wish to speak of them as a collective, but rather to think about this woman who was, about the most unhappy and beautiful Lucrezia who, at last, can sing and fly like a canary through the rooms of the pinacoteca.